Идешь по улице и сочиняешь у себя в голове длинную интересную пасту. С красочными сравнениями и невероятно тонкими отсылками, специально для элиты.
Приходишь домой, садишься за компьютер и понимаешь, что написать-то негде: всё уже давно мертво, а кругом какие-то пидоры да дети ньюфажные. 

А потом вдруг вспоминаешь, что ты уже об этом плакался года два назад на какой-то параше